Bentivicio

2011-09-01T23:05:00.000-07:00

E se eu te disser que o antigo é o porvir assombrado do eu de agora?

"O armário

É um armário largo, esculpido; o carvalho escuro,
Muito antigo, tem este ar bondoso das velhas gentes;
O armário está aberto, e sua sombra derrama obscuro
Como onda de vinho velho, perfumes atraentes;

Está cheio, é uma bagunça de velhas velharias,
De roupas cheirosas e amarelas, de trapos
De mulheres ou crianças, desbotadas rendarias,
Chales da avó pintados com grifos, guardanapos;

— É nele que se acharia medalhões, cachos
De cabelos brancos ou loiros, retratos, penachos
Cujo perfume se mistura a perfumes de frutas.

— Ó armário dos velhos tempos, tu sabes de muitas lutas,
E querias contar histórias, e ranges feito gavetas
Quando se abrem lentamente tuas grandes portas pretas."

Arthur Rimbaud

2011-06-27T16:28:00.000-07:00

Narrativa difusa
Esquizofrênica Lua
Alternando fogo e água
Mas ela é de Aquário!
É um brinde naquele sonho
Chega Maria quando em verdade é Dora
Negativa, neve e
O branco do silêncio
...caótico

2011-06-27T10:40:00.000-07:00

Jazzy, agora entendo bem o que ela falava, essa coisa de brinde for two total.

2011-06-12T20:57:00.000-07:00

O que é isso? Essa incerteza, esse afã
O que é?
Essa conexão estranha, etérea
Essa saudade ruim, do que nunca aconteceu
É o arrependimento, a dor?
A cura não tem respostas
Não há rostos, não há mais quadros figurativos
Apenas lampejos, memória desfigurada
O que é isso, senão um risco em mim

2011-05-27T19:29:00.000-07:00

Enxerga a minha vida, é sua
Esfrega em mim essa ânsia
Essa anseio tolo que é de verdade
Finge que de tudo ainda resta mais
Enxerga
Me sufoca de falta de ar
Nua, à tua espera
Era teu o que um dia prometi
E além, do que o resto previa
Existia o ali, no meio do seu eu
Que era em mim

2011-04-07T08:32:00.000-07:00

"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosique, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarmos."

Julio Cortázar em Rayuela.

2011-04-06T13:07:00.000-07:00

"Quando criança, certa vez adoeci
De fome e medo. De meus lábios tirei
Escamas duras, e lambi meus lábios. Lembro-me
Ainda do seu gosto, salgado e fresco.
E o tempo todo eu andava, andava, andava.
Sentei-me na escada da entrada para me aquecer,
Fiz meu caminho delirante como se dançasse
À música do apanhador de ratos, rumo ao rio. Sentei-me
Para me aquecer na escada, tremendo o tempo todo.
E minha mãe apareceu e acenou, e parecia
Próxima, mas eu não conseguia chegar até ela:
Fui em sua direção, ela estava a sete passos,
Acenando para mim; fui em sua direção, ela estava
A sete passos e acenava para mim.
Eu sentia muito calor,
Desabotoei o colarinho e deitei-me,
Então clarins soaram, a luz bateu de leve
Em minhas pálpebras, cavalos em tropel, a minha mãe
Estava voando sobre a estrada, acenou para mim
E foi embora…
E agora eu sonhava com
Um hospital, branco como as macieiras,
E um lençol branco puxado até ao queixo,
E um médico branco olhando para mim,
E uma enfermeira branca ao pé da cama,
E as suas asas se movendo. E lá eles ficaram.
E minha mãe veio, acenou para mim -
E foi embora…"

Arseni Alexandrovich Tarkovski

2011-03-13T21:39:00.000-07:00

Os olhos macios me permitem entrar. Me invadem o brilho e a vida, infestam. Mergulho num mar cálido, pleno e confortante. Sou eterna em todos os segundos que me são permitidos. Choro os beijos ainda não dados. Temo o tempo curto ainda não vivido. A pressa, é tão somente de vida...

2011-03-03T06:04:00.000-08:00

Uma ilha que evoca Borges, repleta de devaneios e conhecimento perdido.
Um além mar do esquecimento, da dor escondida, evoca o melancólico.
Perfeição natural. Vem uma torrente mágica que mimetiza o lado humano da coisa.
Mas não é humano o que digo, transcende as páginas da compreensão.
É a mistura das dimensões do sentir, da compreensão menos óbvia.
Nessa ilha, perdida, o inconsciente é mar, é revolução, mistura o ser.
É toda a água astral, é tudo que vem naquela espuma branca.
Tanta vida, tanta! Foz de sobrevivência à permutação de sentir.

Num mergulho me encontro difusa, envolvida pela sensação de que sou aos poucos menos de mim.

Alice

2011-02-21T09:52:00.000-08:00

Alice está sentada, observa o rio que corre macio. Sente o cheiro da terra e um vento quase quente lhe bagunça os cabelos. Percorre o espaço com o olhar e se sente bem. Um sopro de vida percorre todo seu corpo, se despe e entra no rio, frio e fresco. Mergulha de forma leve, percebendo na pequena correnteza um movimento intenso e fluido. Fecha os olhos e deixa-se infestar pela sensação de pertencimento à agua, ao natural.
Alice está sentada, pega o troco no caixa e o entrega à moça impaciente do outro lado do balcão. Observa a rua movimentada, suja de poeira e gente. Seca um suor que escorre da testa com as costas da mão e suspira. O calor e o cheiro de fritura do bar misturam-se ao som da TV. Esforça-se para lembrar do cheiro do rio, não consegue e sente que uma lágrima percorre o rosto misturando-se ao sal do suor. Se sente muda, sem vida, entorpecida por um falta que parece não caber no peito.
O ônibus dá voltas em torno de um praça antiga, carcomida pelo tempo. Alice fecha os olhos e imagina como deve ser bom entrar dentro de um rio num dia quente de verão. Dá o sinal e desce seguindo até o bar. Na TV passa uma reportagem sobre o rio São Francisco que ela acompanha com atenção. Faz contas mentais, mas se perde em meio ao calor. Observa as pessoas apressadas na rua cinza e sente sono.

Alice nunca viu o Mar. O rio, ela só viu na TV. Os sonhos ela guarda dentro do peito, misturados à vastidão de vazio e sono. Alice sou, é você.

2011-02-21T09:35:00.000-08:00

Aquela lichia gelada deixou na boca um gosto de amor que ainda estava por nascer.

2011-02-15T20:58:00.000-08:00

Dos arroubos juvenis:

"É fácil, quando se é jovem, acreditar que aquilo que desejamos é nada mais que aquilo que merecemos, supor que, se queremos muito alguma coisa, é nosso direito divino tê-la" (Jon Krakauer, em "A natureza Selvagem")

2011-01-27T09:03:00.000-08:00

No meio dos documentos, papéis velhos, uma carta. Não foi pra mim endereçada, em verdade eu ainda nem existia. Mas a data 11/02/1980 me deixa perceber um agrado e alguma conexão com a minha existência que só viria a brotar três anos mais tarde, na mesma data, atualizada.

"X,

A imagem não tem tempo, apenas fluxo.
Tenho gatinhos numa cesta e os alimento com leite, todos os dias; tenho plantas que rego e tenho noites acordadas. Embalo um filho em meus braços; conto histórias e converso longamente com ele. Seus olhos são grandes, sua pele macia e fala tão suave quanto respira - não pense que estou grávida. Tenho dias que assim passo: percorrendo as horas, alimentando os minutos e suspirando os segundos.
Hoje, neste meio-fio, vejo os campos que passam e seguro a minha bolsa. Tenho um sorvete e sigo para outro Estado - ainda estou decidindo os pontos cardeais.

***************************************************************************

Abraços para você e todos os teus. É tão bonita esta expressão: "e todos os teus" - não faça nenhuma análise, colocando-a como possessiva. Muitas coisas só existem para fazerem um certo efeito, daí um colorido, sem terem uma pretensão mais profunda - isso fica para os poetas. Viva o trivial!

da amiga,

Y"

O papel de carta amarelado, tem cheiro de saudade e nostalgia...

2011-01-25T18:18:00.000-08:00

Canto, paixão pela vida, pela revolução do mar, da maresia que invade a sala. Verão do avesso, marcado em cor, em flor de sereno, falando baixinho, baixinho, que nem um sopro. Toda festa, de saia rodada, segue a menina, girando, girando. E a música, que encontra o cheiro do silêncio que fala macio, é a minha música, é o meu coração...lânguido.

2011-01-16T08:14:00.000-08:00

Quintessência de verão adolescente
A mesma versão passada, atualizada em cores quentes
Uma vez ou outra brilhos fugazes
Vem veloz essa toada
Boom de versões inacabadas
Do meu eu outrora pleno
Hoje reverso em possibilidades
Ai que dia lindo e eu aqui
Inebriada de vida, de cansaço
É sorte daqueles curiosos, dos infames
Outra vez e mais uma
Outro brinde e me encontre na esquina com um sorriso aberto

Era uma estória de brinquedo, confete e encontros...

2011-01-01T17:39:00.000-08:00

Te conheço em mim, te reconheço.
Em cada devaneio, em cada ritmo.
É fluxo intempestivo, é adolescência e eu gosto.
Desse desenfrear, esse quase impulso impensado.
De tanto viver ela sufocou e morreu, de tanta vida.
Assim me disseram e assim acreditei.
Que tanto mais é pura sabedoria.
Vida, vida, só de você eu sei querer!

2010-08-07T08:06:00.000-07:00

Perdida em mim, misturando gostos nostálgicos e coloridos, sigo em direção aos meus devaneios. São eles recheados de vontade de viver, de reverberar. É da necessidade de expandir para além das palavras que vez ou outra cantarolo minhas estórias. Quando for embora a vergonha que veste a crítica, coloco pra fora esse "boom" de tanto sentir!

2010-05-05T15:59:00.000-07:00

[Ai que vertigem!]
Olhei lá de cima, as casas de Vila Isabel, eram tão iguais e mornas.
Medo de altura é pouco perto dos demônios que estão batento na porta da frente.
Eu que não me faço de rogada, atendo. Mas não dou muita conversa não. Negócio chato esse de ter que ser educada. Não gosto de demônio e pronto! Um beijo e e boa tarde.
Olha, eu olhei, fiquei com um medo de cair, mas daí acostumei, respirei e pensei pensei pensei.
E não cheguei a conclusão nenhuma, só ao fato de que o medo de altura não era um demônio, era só uma farpinha na ponta do dedão.
]Ai que vertigem[

2010-04-13T18:04:00.000-07:00

Não estou preparada para expor tanto, não estou.
Os fluxos intensos de troca tem um limite natural, é sobrevivência.
Mas vez ou outra me pego sussurrando meu segredos pra você em sonho.
Taí a minha poesia escondida.
Que não é beleza certa, não é mesquinharia, é só um monte de fantasias mixurucas que eu insisto em achar abomináveis ou extraordinárias.
Um dia encaro a minha razão, escondo tanta crítica latente e te conto daqueles sorrisos sem motivos...um dia!

2010-03-15T15:24:00.000-07:00

As inibições que me permito partem de um pressuposto básico de repressão. Não uma repressão social ou meramente inconsciente, talvez seja um misto de tudo isso somado à necessidade de sobrevivência. O caos interior é melhor digerível quando codificado em normas aceitáveis.
Mas de que adianta a fuga em meio à tantas pulsões urgentes?

2009-10-15T06:38:00.000-07:00

Manga amarela, cheiro de infância.
Terra molhada, abraço de vó.
Sobe na árvore, corre na rua.
Fecha os olhinhos e sonho em ser grande.
Ah se ela soubesse...

2009-10-10T11:46:00.000-07:00

Limpeza, revigorante e plena. Jornais velhos, roupas mofadas, tudo junto emaranhado com a mágoa. Tudo pro lixo, pra decomposição. Sobram vestígios, uma soma de não-sentimentos. É menos triste, mais prático. O que fica guardado perde a cor, perde a intensidade, são marcas e cicatrizes que aos poucos vão sumindo. Na linha do tempo perdem a importância assim como as folhas que um dia foram verdes.

2009-10-10T11:44:00.000-07:00

O mundo das adversidades fica próximo, escondido sob falsas perspectivas de problematização. O fácil, escancarado é a melhor parte dessa classificação. Difícil, difícil.

A Metamorfose em Cortázar

2009-09-09T11:46:00.000-07:00

O escrito a seguir, reproduzido no original, apresenta de forma simples a densidade das transformações. Essas, operadas em todas as instâncias, são simbolizadas na materialidade do jornal e de seus usos. Na clareza da linguagem e em seu uso inteligente é o que o autor atesta a sua genialidade.

El diario a diario

Un señor toma el tranvía después de comprar el diario y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el brazo.
Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una ancioana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.

Cortázar, Julio. El diario a diario. In: Historias de Cronopios y de famas. 2ed. Buenos Aires: Punto de Lectura, 2007.

2009-08-15T00:00:00.000-07:00

E aí que nesse vai e vem de coisas vãs sobrou sorriso e bem estar. Eu bem que não esperava. Mas entre o cotidiano se escondem as surpresas e os corações arrebatados. Tão bom dormir assim.

2009-07-11T21:12:00.000-07:00

Reflexo, e a exatidão nada.
Roda em círculos, mira, se olha.
Faz de tudo uma coceira.
Talvez isso, pode ser que aquilo...
É tanto um não saber, que o não-encontro visual é óbvio.
Quem é você? Você, quem é?

2009-07-06T16:58:00.000-07:00

Mude o tema Dona Moça.
Mude o tom, a cor pastel.
O inesperado dos caminhos é menos Destino. Opção.
E se disser que a intenção foi boa, juro que me esforço pra rir.
Tanta pena no bolso.
Jogo fora, vale muito mandar tudo aos ares.
Fluxus, renovação.
Um dedo quebrado e o tal por vir!

2009-05-27T10:40:00.001-07:00

Incontestavelmente me pronuncio aqui sem mais delongas: cansei!
Chega desses rubores infantis, dessa balela toda, o mais do mesmo, puro nhé nhé nhé.
Olha, se não tiver mais vida, um brilinho qualquer no olho, pode ir seguindo a linha.
Não consultei horóscopo nem cartomante, mas que aí tem, ahhhhh tem.
E ai de quem me interpele sem proposições! Palmatória! Palmatórias!
Já!

2009-04-25T11:23:00.000-07:00

Um gole de cerveja, céu azul, um suspiro eu sinto, intenso, gosto dela eu sei (sabia?), o samba remédio forte, cochilo na rede, uma indecisão, cuíca, pipa no céu, tricô de vó e o palpitar. É assim, de vez em quando, em dias interiores.

2009-04-07T13:44:00.000-07:00

Tuas incongruências reverberam em meus sentidos. Penso em você. É quente e doce. Tuas pernas, confusas, intensas. Me enredo em meio a loucuras descabidas. As minhas reflexões borradas me desconcertam e num sopro eu choro. Às avessas te carrego, te bato! Te odeio com uma prazer descomunal. Uma, duas, três vezes! Sentada, nua, perdida e morta. Minha dor é verdadeira. Eu amo, amo, amo...

Impressões

2009-03-29T10:52:00.000-07:00

É tempestade o som. Sujo com o falatório. Ao fundo uma obra, repetitiva. Risadas, a chuva. Eles fumam cachimbos, o cheiro como que impreguina o frescor. Sopra um vento frio, me arrepiam os pêlos. Sinto um calor por dentro, uma espécie de indecisão. Falam de festas, baboseiras quaisquer. Falam de Marx, da tarifa de ônibus, do governo que te erra. São de mais idade, de menos, de várias. É verdade, aqui é tudo assim condensado. São variantes de um tema que não nomeio, mas que sinto se apossar de algo como um reconhecimento. Acendo um cigarro, sopra o vento, a obra rui o fio de pensamento. Fecho os olhos e sinto como se nunca tivesse sido de outro lugar.

[impressões em uma tarde chuvosa na USP]

É

2009-03-25T11:05:00.000-07:00

Não me lembro de muita coisa e é estranha essa saudade. Sinto o que não recordo. É de verdade, a tua presença passada é de verdade. Ecoa como um sonho em vestígios.

Difusa

2009-03-16T05:52:00.000-07:00

São curvas escusas, porém extensas. Se fazem diversas, escancaradas. Contradição mesmo. Se encondem dos meus olhos, pretensa timidez.
É um fervor, uma vibração pueril. Mistura-se ao toque de uma sensualidade disfarçada. Em flor, se entrega à devaneios, misturando pudor ao êxtase.
Nessa caminhada, os poros latejam, trazem vida ao redor de mim. Vejo você dormindo e penso 'Até aqui eu tinha certeza'. Ontem, com você ao meu lado, eu não dormi.

Novo

2009-03-10T12:29:00.000-07:00

Caminhando pelas ruas sente-se assombrado o novo, é o antigo que brada. Não de forma poética, mas uma vista sobre si, um panorama. Contente da sua feição renovada, mergulha num sonho em que as ruas acompanham mudanças e as esquinas se alongam. Num fluxo de mútuo, mútavel, de hibrido reviver.

Duelo

2009-01-15T13:29:00.000-08:00

O embate lógico do homem burguês com o seu interior abstrato permeia o Lôbo da Estepe. Esse na sua incompletude se vê sob as amarras do seu tempo. É assim, alvo da higienização, do trabalho e da moral. Esse homem, menos lobo encontra em Fausto uma similitude. Dentro dele o burguês guerreia permanentemente com o Lôbo. Desse embate sai o homem derrotado, perdido em si próprio, na sua contradição inerente. Mas não é apenas desse choque que o homem se inconclui. Em si, além do burguês e do Lôbo, pulsam uma infinidade de personas. Esses outros homens e lobos se procuram, se tangenciam, sem nunca se encontar. Daí o não poder, o não se reconhecer. Essa inquietação é própria dos não-conformados, dos perguntadores. E ai daquele que se atreve a tal ingerência! Só aos loucos, só aos raros! Apenas a esses é permitido perceber o mundo em sua ausência, em seu pessimismo. A dicotomia do homem é feita no Lôbo que se assegura burguês ao final, numa batalha pulsante mas desde sempre perdida!

Pedido

2009-01-14T16:11:00.000-08:00

Me diga baixinho o que você espera dessas trocas confusas de sentir, me diga se eu deveria acertar, me diga por favor. Todas as vezes em que tentei ares de impulsividade alguém saiu ferido, agora já não existe essa possibilidade. Me ajoelho aos teus pés, chove forte lá fora, eu choro, me diz, me diz, você não vê? Eu estou aos teus pés e ainda assim tenho medo de ir para além! Eu só queria me convulsionar, seria mais fácil e irremediável!

Profusão

2008-12-15T09:56:00.000-08:00

"Dancei com uma e outra mulher, mas já não era uma só que estava em meus braços, cujos cabelos roçavam minha face, cujo perfume eu aspirava, mas todas as mulheres que se moviam na mesma sala, numa mesma dança, com idêntica música que eu e cujos rostos deslumbradores passavam diante de mim como grandes flores fantásticas; todas me pertenciam, eu pertecia a todas, todos participávamos de todos."

(Herman Hesse, em "O lobo da Estepe")

Rojo

2008-12-05T12:15:00.000-08:00

Nas suas curvas toda sorte de abstração se encontra. A fluidez é item requerido no ofegante exercício de prazer. Confundem-se os membros, os meus são mais teus. E na escura rua em que te encontro todas as noites, o vermelho tinge o ar. A feminilidade, toma assim enormes proporções, num balé febril e encantador. As esquinas se curvam ainda mais, exalamos agora o cheiro de um pecado inverossímel. Nessa torrente inominável, me vicio sem pesar, imersa em teus sentidos, confundindo o que antes era marcado em mim.

Ponto Morto

2008-11-07T11:58:00.001-08:00

É um limite à minha imposição pessoal de ser livre. Mais do que isso, é mais do que minha capacidade em compreender tantas amarras e dor. Como é possível em meio a tanta flor crescer o cinza? Atesto o pouco que meus olhos compreendem: a afronta. Escancarada, sem pudor, sem pena, me cortando e o porquê eu não sei. Injustiça foi ter me protegido de mim mesma. Agora é tarde, recolho as pétalas murchas caídas no chão e é só! Ressecadas, um dia talvez não espelhem tanta insensatez e solidão.

Confesso

2008-10-30T10:23:00.000-07:00

Quando nada mais parece fazer sentido, quando nada é cor e o tempo parece jamais amanhecer, é justamente aí que se opõe o que se poderia chamar de corrente de pessimismo. Abrem-se assim sorrisos, correntes de ar fluido, o cheiro de mar é febril, refrescante, eu sou mais viva e posso perceber a dor dos outros. E ali, naquele mar, naquela onda difusa eu encontro você, estirada de bruços na areia, num movimento de preguiça misturado com uma jovialidade apaixonante. É em você que me vejo antiga e dói perceber o que já não sou. Mas, entretanto, percebo que a maré se refaz assim como meu humor oscilante, é apenas má sorte, má fase, ou esses pequenos vícios de acreditar. Perdoe-me se digo mais de uma vez a mesma coisa. Perdoe-me por aquela noite mal fadada, eu te amo até ontem, pra amanhã não te adiar. Até breve, ao meu encontro em mim!

Vero

2006-12-21T12:16:00.000-08:00

Eu te contei um segredo e você não acreditou, até agora me pergunto o porquê. Seria essa maquiagem pesada a esconder minhas expressões? E essa porra de chuva atrapalhando meus pensmentos. Estou sentada no parapeito da janela, fumando um cigarro vagabundo enquanto ouço Roberto Carlos, e lembrando o quanto fui idiota em te contar tudo. Mas o pior, além do cigarro e da música, é que tenho pensando nesses 15 minutos em que cá estou sentada, em me jogar pra sempre. Seria justo comigo? E o pior, será que você acreditaria? Que merda só te contar uma verdade na vida, e você não acreditar...

Sem Resposta

2006-11-19T15:00:00.000-08:00

Em uma outra vida quem sabe, quem sabe eu venha a acreditar e quem sabe afirmar que toda a bondade, quiçá verdade, existe.
Enquanto isso, continuarei a espantar esses assombros comuns em dias mal-fadados, são aquelas lembranças que pretendia intocar.
É, não deu certo, e se vez por outra eu rememoro tudo e caio em solidão é porque ainda me aproximo dos abomináveis.
O caminho é longo e o meu cansaço idiota só me tende a voltar, zerei o jogo.
Posso recomeçar?
??????

Impulso

2006-10-19T14:38:00.000-07:00

Como um refluxo, se desfaz feito bolha de sabão, p a s s a , finge não se compromissar, até que se refaz como fogo, surge e se instala, agora pulsa, rasga as entranhas dessa mulher que se engana. E a dúvida mais plena é em que se regular, numa bolha? Num fogo bruto? Como uma úlcera, titubeando, num refluxo, aos poucos me acabando, cara e coroa!! E a perdedora dizendo amém.

Contas

2006-10-19T14:21:00.000-07:00

Quanto de mim foi teu, quanto me expus aos teus caprichos. Ah, aquelas tardes doces... Você realmente me reparou?[1] Meu corpo já não é mais o mesmo, agora exponho rugas de indecisão. Já não choro, isso é uma espécie de seca interna, de não sentir.[2] De nada adiantam as lembranças, elas se dissipam em meio a dor. Não lembrar, querer não lembrar, tanto pra esquecer... Os poros infestados latejam. Eu sou você, eu sou você.[3] Mês, os dias, contados, um, dois, três. Eu me acabo a cada mês, te reconstruo a cada mês, te expurgo a cada mês, eu te amo a cada mês em que odeio te amar, por dias sem fim, sem você, a cada mês...das noivas.

Rota

2006-10-09T12:51:00.000-07:00

A hipótese me reverte, eu imagino...me detenho num sorriso qualquer, não adianta, nunca adiantou mas eu sempre me enganei. O medo corrói, destrói minhas certezas, me contesta, me revolta por dentro e tremo um tremor frio de rasgar as entranhas. Entro agora naquela mesmice voluntária que me move a desistir. Enumero os defeitos, passo a detestar os cheiros, e os carinhos agora me fatigam[sono em libido]. Aí decido que não, que não vale nem nunca valerá. Me afogo e enfim sozinha naquela velha estrada de ferro te vejo partir. Sento, choro e me odeio, como um filme que nunca consigo esuqecer.

Reverso

2006-10-09T12:27:00.000-07:00

Mais tarde é nada, saiba que você não está certa, digo, você não pode antever. Pensar que a sua [auto]confiança restabelece pequenas dúvidas é ignorar tantas inseguranças pulsantes. Você mulher, não é a mais bela, não fala estrangeirismos, tampouco conhece os melhores restaurantes. Vê, é isso. São as nossas dúvidas e defeitos resvalando-se e a gente fingindo não notar. Que saber? Prefiro seus momentos vascilantes, seues defeitos humanos. E assim eu te enxergo, te possuo, te contesto, porque não posso mais me negar. E você ainda não aprendeu a mentir. Vem que eu te pago um café, como daquela última vez em setembro

Aspecto

2006-09-28T22:37:00.000-07:00

Mais do mesmo, os reflexos, os impulsos desconexos...as dores a infestar...inflando as veias de desejos insossos. Contraditório? Não pense que você é menos do que eu, é apenas uma espécie de mutação, ao espelho meu bem, ao espelho. As dissidências, as consequências são impensadas, os manifestos são claros pra quem te observa há tempos. Seus desvios, suas cores, seu males, odores[rima barata pra quem merece], estão todos aqui, pulsantes, neles me apoio para me completar, do tanto que falta de você. Porque das coisas boas, dos sorrisos e belezas tenho cá decorados, então me fixo nos piores, pra te decifrar, pra te ter inteira, olhar nos teus olhos e dizer:Você é minha!

[de impulso]

.Mágica.

2006-09-24T22:17:00.000-07:00

Continuarei a ser o que sou, um misto de energia propulsora e mágicas desconcertadas, uma explosão racional, que se engana, que engana...e mais, eu te engano todos dias, te recobro a magia de ser enganado. É a minha resposta senhora, é a minha dor Senhor, e eu tentei tanto para poder sofrer mais macio, não sou, tu não és e nunca seremos. Até mais ver, eu te digo, iremos nos satisfazer, em anéis, em anéis....de desconstrução.

¬¬

Depois de algum tempo(horas e dias), dormir passa a ser uma necessidade.

.Estação.

2006-09-23T06:18:00.000-07:00

Compromisso, me arrisco ao desprazer. Bato os martelos. Me vejo e o espelho parece tiritar. Sou eu com medo do exato, é a minha imprecisão aquariana. Digo maus ditos a toda essa revolução, é interna e não se mostra. Maniqueísta mesmo, reverto as estruturas. O desprazer mais majestoso, esse de querer errar arriscando não querendo ser errado mas sendo o mais arriscado. Teço pompas ao compromisso, ao mais distante Senhores, aqueles por correspondência, sem mesuras. Vez por outra caio em falsete, eu sei é a primavera chegando.

\o/

.Aridez.

2006-09-14T14:41:00.000-07:00

Das esquinas daquela cidade em ruínas exalava um cheiro acre de dor. As casas estavam vazias, destruídas pela maldade do tempo. Era clara a anunciação final, era ver. As vilas desconstruídas empunhavam uma fé diminuta, na verdade uma fé deletéria. De vez em quando um vento soprava mais forte, uma melodia de solidão. O tempo corria, cor[roía], era impiedoso, maltratava os desacordados, a tristeza aos poucos d i s s i p a v a-se, não para longe mas sim para a essência daquelas esquinas, antes doces, no tempo florescido do amor.

Pois é!
=e

.Pulso.

2006-08-31T21:29:00.000-07:00

É o vinho entranhado, pulsante, talvez inebriante!
Menina, eis aqui meus punhos deslavados, estão crus como há muito não estavam.
A magia de ser é denegrida por tanta imprecisão, eu não revogo meus piores pensamentos, talvez Deles se ache algo que o valha.
Mas te digo, cá no mais profundo de mim, é o Amor que pulsa em minhas veias imprecisas.
Sou, parafraseando um antigo título,mais mim doque fui a cada dia.
É tentador esse magnetismo de sentir, é de tanta flor, de ser, nem mais me digo,me impreciso.
Sou isso mesmo, todos esses erros empunhados, todas essas desgraças escarradas. Desculpa se me pré-digo, mas não aprendi a me colocar um índice.
Então, sou assim, tú és, somos, mais do que em qualquer bibliografia barata. Eu me contento, contentar-me-hei, naquele mesmo,naquela mesma, serei sempre eu mesma, e meus punhos a me deslavar...

Ouvindo[Future Sound of Jazz, "Keep You Kimi"]
Fui me além!
=P

.Flor.

2006-08-31T21:22:00.000-07:00

"Minha'alma, de sonhar-te, anda perdida
Meus olhos andam cegos de te ver!
Não és sequer razão do meu viver,
Pois que tu é já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...
Passono mundo, meu Amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história tantas vezes lida!"

(trecho de "Fanatismo", de Florbela Espanca)

.Pétala.

2006-08-28T09:53:00.000-07:00

Arrebataram a flor mais bela do jardim, era ela menina, era ela. A mais bela de todas, a mais pura, a mais fada que eu queria ser. Eu não sabia, eu ainda não sei, pra que tantos encantos se o demais é tão sujo...pra que eu me pergunto. Era ela sei que sim, sei que passei e mal fui notada. Passarei de novo, repetirei aquele sorriso descompromissado totalmente pensado, ei meina, presta atenção, me arrebataram.

Ouvindo[Thievery Corporation]
=L

.Açúcar Certo.

2006-08-27T17:20:00.000-07:00

desejo
desejo
que me sara
é você nua
com muito acúcar
muito louca
perdida na lua numa tara
convicta de que
o encontro é
inevitável.

(Ana C. Cesar)

.Mês das Noivas, parte II.

2006-08-26T11:29:00.000-07:00

Sexta-feira ela vem. Passaram-se os dias e não me esqueço daquela promessa de maio. Me enreda num sonho qualquer, já não me contento com pouco, não contesto apenas. Me vem como uma princesa, é mentira eu sei, me engano novamente. Todas as sextas ela vem, me desgasta, me renova esperanças, migalhas. Me revoga a razão. Sou um macho impuro, é por ela, por todas as sextas, por todos os dias que espero serem de maio e que ela finalmente me escolha[faça]...o "Rei" das noivas.

(continua...)

**ver: http://fabricadesonho.blogspot.com/2006/07/maio.html

=T

Hipotético

2006-08-24T13:30:00.000-07:00

Deve ser um efeito congênito, [de]feito em sincrônia, uma espécie de ritmo, deve ser. A claridade esconjuntada, erro de DNA, deve ser a [pré]disposição aos truques, daqueles mal-fadados, só pode ser. Um borrão cor de sangue, vermilhidão,meio inato, é bem provável. Desmitificando aquela estória de véus rendados, de sorrisos inocentes, deve ser algo bem por dentro, meio incrustado, só pode, só tem que ser. Deve ser aquele rasgo num dos espelhos,naquele mais profundo, o de ser, é...deve [me] ser.
=I

.Vê.

2006-08-14T14:24:00.000-07:00

Veja por dentro, emudeça, Veja por fora, retrocede.
Meia-noite ela vem. Reverta. Inverta. Reflita mas não sonhe.
A cor é macia, revela a fragilidade, TUDO é humano.
Tudo respira, res pira, r e s pira, ar...a R.
É mais uma introspecção. É poesia concreta, mãe!
O caralho. É mais uma concepação, do errado.
É fato, é válido, é gado, é corte, o Corvo...a mULTIdão.
Vasto conhecer, vasta ambição.
Veja ao redor, o nulo inválido.
É...você está bem no meio de tudo.
Veja. Reveja. Não seja...mais nada.

Terranova[Kraut]

=U

.Norte.

2006-08-14T13:56:00.000-07:00

Ela continua a mesma, imponente, assustadora, levemente ácida. Ruas, Esquinas, todas emaranhadas em carros, em gente, em gente, em tanta gente, cores, cabelos, brincos, dores, cores.[muito]Deja vù, deixa que eu continuo a procurar os meus velhos espaços, meu caminhos de confluência, sou eu em meio a minha adolescência consumada, quantos espelhos guardados, quanta lágrima expurgada.[introspectiva] A minha vista de cinza pintada em fumaça. AMO. Sou mais um dia mais alguém mais que todos os dias em que fui. É a cidade a me invadir.[cosmopolita]. So sorry, mais um café, Vienense, nunca se esquece o que faz sangar, NUNCA, eu me deito, fecho os olhos e imagino o mar...

Suede[Attitude]

Oh my!!!
=C

.Letra.

2006-08-07T14:04:00.000-07:00

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."
(Clarice Lispector)

.Vento.

2006-08-06T10:47:00.000-07:00

"...O silêncio dos labirintos,como que num estranho acôrdo, de pequenos jardins suspensos sobre muros em ruinas,pendiam umbelas,brancas e púrpuras, cheirando a amêndoas...isto era Veneza, a bela, a aduladora e suspeita - esta cidade meio conto de fadas, meio armadilha para forasteiros..."

[Com suas belezas resguardadas de uma agente infeccioso qualquer ela adentrou as ruas abandonadas daquela cidade quente, deparou-se com um velho carcomido pelo tempo e sorriu-lhe, ele então atestou "Acabaram-se os dias doces eu cá não me movo pro tempo não me notar!", sentou-se a seu lado e esperou que a brisa leve de verão parasse de soprar.]

.Jardineiro.

2006-08-05T09:59:00.000-07:00

Pararam o tempo, minha dor estagnou e eu não sei mais. As flores perderam o viço, já não me atraem mais. Nada me atrai, nada, nem ninguém. Pararam o vento, aquela brisa fria de inverno, os olhos cerraram querendo não ver as flores sem vida. Já não me a[traem] os sentimentos, deles eu me abstenho. Coração? Coitado...rendeu-se ao tempo, ao vento e tendeu a disritmar, baixinho...baixinho, soluçando e enredando pra si aquela flor cinza, em vão a[traído] por uma ilusão de ótica qualquer. Pararam a fé em ser bom, traídos...

[De um coração que ao invadir um jardim escolheu a mais bela flor sem imaginar que os espinhos haveriam de ser fatais]

.Combate.

2006-08-03T11:55:00.000-07:00

Já não acreditava em poréns, andava zonzo em seus pensamentos, mas já não apostava. Agota ele apenas r e a l i z a va , tinha fome, comia, tinha sono, dormia, tinha raiva, gritava. Já não racionalizava. Era uma bomba a explodir. Mas o medo era latente, aterrorizava-o em dias frios. Antevia a dor, aconteceria, aconteceria. O ódio convertia-se em expurgos, em dor física, ele chorava, se entregava a tanta auto-crueldade.[ tempo ] Ela entrara com um certo ar de arrogância naquela festa banal de formatura, vestia vermelho e carregava um sorriso blasè de quem não liga a mínima. Ele, sentado num canto qualquer em meio a tragos esparsos de cigarros e goles de um whisky barato ao avistá-la deixou-se apoderar pelas vísceras latentes de insanidade, retirou a faca amolada de dentro do paletó marinho e aterrou-a naquele pescoço alvo. O sangue, quente, escorreu-lhe por entre os dedos e tingiu-lhe levemente o rosto e as roupas. Ela apenas gemera baixinho, uma espécie de agonia lenta. Ele então esperou, cerrou os olhos ignorando a pequena multidão que o repelia e espancava.I g n o r a v a. A dor não pulsava, com a boca embebida em sangue sorriu, um sorriso pleno e sarcástico, um gemido de prazer ecoou da garganta, um gozo de prazer invadiu-lhe o corpo. Com a vista turva, tombado no chão murmurou sorrindo "Idiotas, Idiotas". Fechou o olhos e se dclarou vencedor.

.Lógica.

2006-07-31T16:30:00.000-07:00

Minha foz de sentimentos anda escassa, anda meio bamba, ora explode, ora dorme, meio que um distúrbio bipolar, de sentir descompassado. Uns dias feliz, outros vaga, outros triste, outros fatigada. Ela anda meio cansada de arriscar, principalmente de se frustrar, é...a foz anda gasta. E que pena dessa pobre, que aos poucos percebe que fé demais não serve a alguém[qualquer]. Minha foz de sentimento anda exata.

...

2006-07-25T17:17:00.000-07:00

"O beijo", de Klimt.

.Senha.

2006-07-25T09:29:00.000-07:00

Fila, mais um, mais um passo, mais um dia em que repito as mesmas condições anteiores, mais um,+ + +, rotina, cadências e engrenagens, as mesmas, um, dois, três, a complexidade é apenas abstrata, e eu? Eu o quê, ser mais, é não ser, ou não ver, um, mais um dia, das sete às onze, eu , lê, acorda, dorme, café, beijo*, Beijo?! Sim, de nada, eu agradeço, mas ainda é ritmo, ainda é cadência, e pra onde foram as flores, dos dias, do raiar do dia, o mar, a sombra, água de côco, eu? eu devo, mais um , mais uma, eu devo, a maré, eu renego, a inércia, eu revolvo, a dor, eu me jogo, mais um, mais uma, eu, ali no fim da fila.

°°
Seguem as descobertas de Art Nouveau...

\o/

.Lilium.

2006-07-21T07:04:00.000-07:00

.Art.

2006-07-21T06:55:00.000-07:00

[Passando por momentos de dúvidas em relação ao mundo...]

E sempre digo que minhas incursões à Bibliotecas sempre rendem algo de novo, numa dessas andanças, descobri um livro sobre Art Nouveau, aliás, ando pensando em mudar o foco dos meus estudos, que inicialmente seriam sobre Cinema, tudo bem que no final é tudo arte, mas devo dizer que a tal "Arte nova" me surpreendeu por demais...

"Art Nouveau artists wanted to erase the distinction between major and minor arts. They aimed at unifying all arts, centering them around man and his life. Therefore architecture, which has a direct influence on man's life, was the central art on which every skill is naturally integrated. Architecture is seen as a total art; every detail, every object in or on the building is related to the whole. Other crafts/arts of the Art Nouveau period not related to building are placards and jewelry. But jewelry took women as its center."

Visitem:
http://www.bruxellesartnouveau.be
http://pt.wikipedia.org/wiki/Art_nouveau
http://www.artnouveau-net.com/

Beijos Crianças
=)

[melhorando dessa gripe súbita...]

.Verdade.

2006-07-16T13:41:00.000-07:00

Acredito em tanto, credito muito ao pouco que arrisquei. Acredito na febre adolescente, acredito nas impropriedades dos meus instintos, nos versos e poemas recitados, nas mãos entrelaçadas sem-querer, nos suspiros, acredito nos sorrisos. Nos beijos roubados, no maior dos roubos, nos cheiros trocados, naquele velho quarto de lá, acredito nas esquinas dobradas, nas esperas ansiosas, naquele barulho de obra, acredito na mansa maresia invadindo a casa, nos estímulos infantis, nos jogos, nas infâmias, na dor, na dor, acredito[ e creio ], nas formas conjuntas, nas inconstâncias, nas descobertas, nas promessas, nas mentiras, acredito em mim[ em você ], em nós, em todos[ todas ] nós, na maré de revezes, em sorte de azar, em vontade, acredito naquele teu reflexo, num cigarro solitário, nos teus anseios nus, naquela curva escondida[ em mim ] e é, acredito a cada dia [ em que desacredito ] nesse vai-vem, nessa loucura irremediável, eu acredito, pra sempre, eu sei...eu sei!!

[De um coração que ao despertar deparou-se com um quadro de sorrisos, eram todos eles e elas que coabitavam em mim, reluzentes]
=)

.Venice.

2006-07-12T12:41:00.000-07:00

.Maio.

2006-07-11T10:17:00.000-07:00

Terça-feira ela vem, me acorda macio e me beija. Desde maio ela é flor, desde maio o cheiro dela é doce. Eu? Não sei quem sou. Os ossos doem por dentro, reverberam, sabe lá o que é doer. Sabe o que eu sinto, sabe o que eu penso, sabe a mim e eu não. Mulher, meus ecos pecaminosos estão berrando, meu cheiro forte de macho impuro agora é mais quente. É pra você. Sou. Terça-feira ela vem e é minha, desde maio ela vem, poucas horas, só um lampejo. E eu? E eu definho esperando. Aguardo um maio de ano que vem e que ela me venha segunda, terça, quarta e todos os dias, todas as horas me ser flor.

Maio = mês das noivas.

\o/

.Sylvia.

2006-07-11T10:14:00.000-07:00

Lady Lazarus

I have done it again.
One year in every ten
I manage it----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?----

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash ---
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.

(Sylvia Plath)

.conto.

2006-06-25T06:18:00.000-07:00

Ela me ouve gritar, finge que não, vida pro lado e adormece sem culpa. Eu me levanto, são cinco da manhã, lavo o rosto e encaro o espelho descobrindo uma nova ruga, faço a barba vagarosamente esperando qu ao sair do banheiro ela me entregue um sorriso qualquer, na verdade ela dorme profundamente e o que vejo são seus cabelos negros emaranhados ao lençol de cetim. Passo ó café e deixo que o cheiro da manhã se instaure pela casa, faz tempo desde a épocas dos cafés da manhã em par.
(trecho de "Quintal")

.Taí.

2006-06-25T06:07:00.000-07:00

Samba Canção

"Tantos poemas que perdi!
Tantos que ouvi, de graça,
Pelo telefone-taí,
Eu fiz tudo pra você gostar,
Fui mulher vulgar,
Meia-bruxa, meia-fera,
Risinho modernista
Arranhado na garganta,
Malandra, bicha
Bem viada, vândala
Talvez maquiavélica,
E um dia emburrei-me,
Vali-me de mesuras
(era uma estratégia),
Fiz comércio, avara,
Embora um pouco burra,
Porque inteligente me punha
Logo rubra, ou ao contrário, cara
Pálida que desconhece
O próprio cor-de-rosa,
E tantas fiz, talvez
Querendo a glória, a outra
Cena à luz de spots,
Talvez apenas teu carinho,
Mas tantas, tantas fiz..."

(Ana Cristina Cesar)

.Espira.

2006-06-25T04:58:00.000-07:00

.Ana.

2006-06-25T04:46:00.000-07:00

Opto pelo olhar estetizante, com epígrafe de mulher moderna desconhecida.("Não estou conseguinda explicar minha ternura, minha ternura, entende?") Não sou rato de biblioteca, não entendo quase aquele museu da praça, não tenho embalo de produção, não nasci para cigana, e também tenho o chamado olho com pecados. Nem aqui? Recito WW pra você: "Amor, isto não é um livro, sou eu, sou eu que você segura e sou eu que te seguro( é de noite? Estivemos juntos e sozinhos?), caio das páginas dos teus braços, teus dedos me entorpecem, teu hálito, te pulso, mergulho dos pés à cabeça, delícia, e chega-
Chega de saudade, segredo, impromptu, chega de presente deslizando, chega de passado em videoteipe impossivelmente veloz, repeat, repeat. Toma este beijo só pra você e não me esquece mais. Trabalhei o dia inteiro e agora me retiro, agora repouso minhas cartase traduções de muitas origens, me espera uma esfera mais real que a sonhada, mais direta, dardos à minha volta, Adeus!
Lembrei minhas palavras uma a uma. Eu poderei voltar. Te amo, e parto, eu incorpóreo, trunfante, morto.
(Ana Cristina Cesar)

\o/

.moça.

2006-06-24T16:02:00.000-07:00

Diálogos de introspecção, parte 3

Ei menina, acorda que é pra você esse sol morno de junho. Que o mundo te espera sem te contestar. Acorda e não chora porque crescer dói e não tem remédio. Olha, acredita, mas acredita de verdade no bom de você, e de verdade, tem medo não. O mundo é assim, de pedrinhas pelo chão, e a gente tropeça, levanta, tropeça, as vezes desencanta e no fim levanta pra não dar o braço a torcer. Menina, não chora que aprener é mesmo difícl, todo mundo assusta. Vai ser feliz criança, a vida te espera, um sorriso no rosto e o encantado gosto de se conhecer. Acorda menininha, e acredita, pra sempre em você.

[pra mudar um pouco o tom melancólico do Blog nos últimos tempos]

.relógio.

2006-06-19T06:50:00.000-07:00

Andei sem tempo esses dias,
Aí pensei, li, pensei de novo
Chorei um pouco p/ aliviar
Andei sem tempo pra mim, pra você
Pra quem quer que seja eu desliguei
Fechei os olhos, abri, tornei a desconectar
E li, e li, dormi um pouquinho
O choro veio e eu segurei
Essa coisa de ser fraco não vale mais
É mentira, eu sei e você também
Andei sem tempo, p/ sonhar, pra acreditar
Mesmo já sabendo de tudo que há, e que nunca irá

[No time for me]

.Verso.

2006-06-11T10:33:00.000-07:00

"(...) Olhos desencontrados: e se eu disser, te adoro,
E te raptar não sei como dessa aflição de março,
Bem que aproveitando maus bocados para sair do
Esconderijo num relance?
Conheces a cabra-cega dos corações miseráveis?
Beware: está compaixão é
É paixão"

(trecho de "Sexta-feria da Paixão", Ana Crsitina Cesar)

E agora José?
E agora...

.June.

2006-06-09T08:27:00.000-07:00

Já não me desesperam os dias contados
Deles não mais espero glórias
Tampouco arrebates
Sou mais uma na fila andina
Uma simples escrituária
Deles já não rogo revezes
As sinastrias equivocadas
Os lustres cintilantes
E um brilho nostalgico a corroborar
Ah, os ânseios
Que diria um faminto frente ao banquete?
Desfaleceria?
Retrocederia?
Sem apostas, eu não contesto
Rotinas vazias
O sol em replay
A lua em reflexo
Nas nuves em retrato antigo
De uma menina nova
A cada vai-e-vem de borboletas frias
Os dias agora, serão ninguém

°°

.frio.

2006-06-02T07:26:00.000-07:00

Esse tempo frio e o tanto de livro que tenho lido têm me deixado sentimental...

"Se eu convencesse Madalena de que ela não tem razão... Se lhe explicasse que é necessário vivermos em paz... Não me entende. Não nos entendemos. O que vai acontecer será muito diferente do que esperamos. Absurdo."

(trecho de "São Bernardo",cap. 19, de Graciliano Ramos)

"INFERNO
a fascinação se exerce
sobre a minha vida. Exerce
como a foice decepa
como um arado rompendo a extensão do silêncio
sexualizado.

Não creio que tu sejas menos que este feixe de
contradições: os demônios fugiram,
mas o fedor de seu hábito, o perfume
de sua imaginação, a catinga real dos
ventos intestinais
restam sobre tudo aqui, penetrados em tudo aqui
até o cerne.
Mas no meu corpo,
sustento a consciência dos tecidos, estais presentes,
com vosso odor caprino cáprico cálito
Numeral."

(Ferreira Gullar, em "A luta Corporal")

=/

.Rato.

2006-05-31T11:35:00.000-07:00

"(...)Estou sentado numa raiz à sombra e e um rato come meu dedo mínimo e sorri. Ele pensa que eu não reparo no seu roubo. Pobre rato, que rói seu próprio dedo mínimo e sorri de não saber que não sabe que ele se vê roendo a si mesmo à sombra. Ainda bem que é à sombra, essa sombra que é ardente e terrível, que queima os ossos e nunca a pele."

(Ferreira Gullar, em "A luta corporal")

.Zero.

2006-05-28T21:39:00.000-07:00

Faz tempo, eu sei, parece meio antigo pensar, como num filme mudo borrado mas eu me lembro de certas coisinhas. Ah se lembro, dos carinhos irremediados, dos rompantes súbitos de dor, de lágrimas. Pensando bem, eu me lembro de tudo, eu me lembro de cada detalhe de sua voz, de cada curva do teu corpo casto, de cada semblante desconcertado pelos meus beijos. Mas é de mentira e se desfaz, cada lembrança, cada memória guardada, cada bilhete jogado no fundo daquela gaveta, tanto que me fazia acreditar. Faz tempo que perdi a fé em olhares, em gratidões singelas, na verdade de sentir. De migalhas o que me resta, do menos que qualquer um mereceria, eu sobrevivo, mas não acredito, apenas deixei me levar pela corrente avassaladora de frustrações. Dá medo pensar no fim, e é um medo lento, nada sublime, é um medo impuro, um medo involuntário de chorar num canto qualquer. Deflagrada a derrota, ofereço meus pulsos sem pena, sim, eu já perdi. Faz tempo...

.Portas.

2006-05-28T21:37:00.000-07:00

"Com ela aprendeu Florentino Ariza o que já padecera muitas vezes sem saber: pode-se estar apaixonado por várias pessoas ao mesmo tempo, por todas com a mesma dor, sem trair nenhuma. Solitário entre a multidão do cais, dissera a si mesmo com um toque de raiva: 'O coração tem mais quartos que uma pensão de putas.' Estava banhado em lágrimas com a dor dos adeuses."
[ Gabriel García Márquez. O Amor nos Tempos do Cólera ]

.Photo/Books.

2006-05-25T08:04:00.000-07:00

http://www.beeflowers.com/Metro/Komsomolskaya/Kom1/mainpage.htm

Amo essas fotos, do metrô de Moscou, de vez em quando dou uma espiadinha e fico louca p/ conhecer o tal...aliás, juntar dinheiro e ir p/ Europa tem sido uma idéia fixa nos últimos tempos, e viva o cofrinho!!!

[lendo]"São Bernardo", Graciliano Ramos
"A luta corporal", Ferreira Goullart
"Histórias Fantásticas", Vários Autores

.Jam.

2006-05-21T07:00:00.000-07:00

A Geração Beat

"On the Road, de Kerouac, foi o marco milhar deste movimento que, como nenhum outro na história, recebeu imediata e completa cobertura dos meios de comunicação de massa, elevando à celebridade escritores até então obscuros, oriundos dos dormitórios das faculdades de Nova Iorque, São Francisco e Califórnia, jovens que lutavam para publicar seus primeiros trabalhos. Esta amplificação imediata e de costa-a-costa exauriu completamente o conteúdo e a voz do movimento por um processo que se tornaria muito comum nas décadas seguintes do século XX, a saturação da mídia (basta lembrar da declaração de Andy Warhol sobre os 15 minutos de fama), restando nos dias de hoje do grande ‘boom” de três anos e dezenas de livros, poucas obras de qualidade artística inquestionável. Apesar desta saturação, a mensagem dos beatniks – a revolução na linguagem e nos costumes – só repercutiria decisivamente sobre o comportamento dos jovens americanos uma década mais tarde com o aparecimento das primeiras comunidades hippies no final dos anos 60."

Terminando o livro, estou gostando muito, realmente dá vontade de colocar a mochila nas costas e partir, ou então sair correndo pro primeiro bar que toque Blues e se acabar em meio aos rugidos do trompete e à provocação do piano!!! Vale a leitura!!

=) Nháááá

.Anais.

2006-05-16T15:56:00.000-07:00

"Embora usando a roupa da extrema feminilidade, os véus e pontes, as luvas e pefumes, o abrigo para as mãos e os calcanhares, disfarçava, no entanto, um mundo ativo de amante, aquele que estava ativamente desenvolvido pelo objeto de seu amor; aquele que tendo sido feito forte como o homem é feito forte no interior de seu ser pela suavidade do amor. Amando em homes e mulheres não sua força, mas sua suavidade, não sua plenitude, mas sua fome, não sua perfeição, mas suas necessidades."

(Erótica por Anais Inïn, trecho de "Fome de Amor")

.Chuvas.

2006-05-13T12:21:00.000-07:00

É o tempo rugindo às minhas costas, dizendo que sim "a hora é essa". Eu apenas retribuo com sorrisos, timidez que me assola.
É o tempo dizendo "acorda menina" , e eu fingindo que acredito nessa coisa de me controlar, finjo que não conto os minutos.
São os dias, os anos a me talhar a lembrança, pra me dizer que sim "eu posso voar".
É só o tempo, a desenganar aos pouquinhos aquela velha estória. Só o tempo pra me fazer acreditar.
°°

Torturas desenganadas
Aperto o passo
Finjo não degredar
Todo dia o mesmo dia
Cadências quebradas
Um dois, três passos
Já!!
Impuros reflexos
Os flertes descompromissados
Toda vida a mesma vida
Fingir acreditar
A mudez sórdida
A Lua pálida
E eu aqui esperando o quê?
Um buquê de prímulas encantadas
Faz tempo eu sei
Todo riso o mesmo vício
Car~encia incoerente
Sei que resvalo em poréns
Um dia, mais dias
Eu ficando azul
E você fingindo que nem
Olha que é a Lua
Olha que a dorecôa
Reversos ninguém
Na rua escura
Jogada ao escasso
O tiro certeiro
É só o tempo
Das rugas que me convém
Isadora prazer!
Orlando até!
Boleros, roimances
Nós na roda-gigante
Bom dia, até logo
Insutentável estranheza
Mais dois, duas
Sou de mais, não de quem

.Trânsitos.

2006-05-09T10:34:00.000-07:00

Dia D

Desde as seis ela espera no bar por alguém que não sabe o nome, a cor e tampouco a idade. Sabe apenas que algo está para acontecer, que a úlcera já não queima como antes e por mais que tente se enganar algo vai realmente lhe mudar.
Desde as seis ela se entope de venenos lícitos, promulgando a já tão desconexa mente à inverossímelhança do torpor. Ela está bêbada em seus devaneios e chora.
Desde as seis ela mente pro garçom que alguém está para chegar, que foi apenas a chuva e o trânsito para atrasá-lo. Desde as seis ela naufraga num mar revolto e embebido em seu sangue.
Até que...ele entra no bar, com um passo leve, bem vestido, altivo. Ela sabe que chegou por causa do ar menos árido, respira fundo e entorna o resto de um uísque barato. Ele lhe pousa um beijo na nuca e lhe diz ao pé do ouvido "tens 14 horas para te redimires, se é que buscas algo assim, de qualquer maneira te espero às duas da tarde de amanhã. Só pra constar, a bebida e o cigarro em excesso lhe tornarão mais inflamável". E do mesmo modo que chegara, com um passo leve, se retirara, sem que ninguém lhe notasse a presença.
Desde as seis ela esperava, aguardava para saber que peso cairia sobre suas costas. Os homicídios, as crueldades, os furtos, os joguetes e falsidades. "Cartomante filha da puta!!". Ela haveria de queimar...

Ouvindo["Pombaral", São Paulo Underground]

.Mind.

2006-05-04T11:11:00.000-07:00

" A cada cinco vezes recomeça uma duas três
Nada que signifique algo pra você
A cada cinco vezes recomenda-se uma duas três
Nada que seja especialmente feito pra você "

(Hurtmold, "Chuva Negra")

Diálogos de introspecção, parte I

É a última vez, eu juro que é. Cansada de tentar rogo às palavras, já que de nada adianta perder a voz. Mas eu juro, não usarei de táticas ardilosas nem tampouco maniquiesmos idiotas. Vou me espor, escancarar , te dizer a que venho.
Olha, eu mudei, mas mudei mesmo, meio que me remodelei, compreende? É normal, é natural...eu sinto saudades do que tempo que a gente se entendia , do que tempo em que eu não precisava me explicar. Não é tão difícil sabe, é apenas isso, eu querendo me mostrar e você fingindo acreditar.
É a última vez, a última que vou me fazer ouvir...para de me enganar , para de me destruir com poréns, eu sou assim errada mesmo e nem adianta tentar me reconstruir...Vou te misturar em mim, com alcool, cigarro e tudo o mais...vou te fazer me servir...me desejar completa. Escancarada, reveladora...frente à Mente....!!!Eu juro que é a última vez...
[Continua...]

=P

.Encaixe.

2006-05-01T08:28:00.000-07:00

Eu apenas caminho, ultimamente tem sido um mero reflexo de estar, de se deixar levar pela inércia. Não lembro meu nome, não tenho memórias felizes, apenas sou, apenas respiro inconscientemente, somente existo.
A melancolia é um tiro certeiro dado por mim mesmo, admito que foi opção, admito tudo, todas as banalidades, todas as palavras em vão, admito até o pior dos erros, não ter me percebido. Digo maior porque foi uma opção, uma escolha idiota de quem não crê mais em sonhos adolescentes, ou qualquer sonho que seja.
De mim conserva-se a beleza inata, a jovialidade reluzente, os olhos brilhantes, o semblante disposto. Na verdade é tudo mentira, tudo irreal , minto, é tudo verdade, a fraude na verdade sou eu.
Você deve estar se perguntando, porque se expor de tal maneira, pra que se desnudar de tal forma. Talvez pelo ego inflado dos que merecem pena, talvez por querer mais atenção, talvez por crer e ter certeza de que eu rogo pela verdade.

Desculpe, foi um mero monólogo idiota...
Eu não sou belo, tampouco auto-confiante, nem um pouco depressivo, nem sonhador. E o que sou? É que me pergunto...e encontro tantas respostas, as vez vagas, as vezes confortantes. Eu sou o comum, aquele que ninguém repara, eu sou mais um. “Eu quero a sina de um artista de cinema” , eu quero ser desejado, eu quero morrer de amor, eu quero ser o líder nato, o popular, o materializado, eu quero sentir que sou visto, quero sentir que meu sangue não pulsa à toa, que eu mereço sorrir.
Sabe, é o meu desespero bradando, é a minha dor a corroer, sou eu, sou eu.
Temo não conseguir, rogo por levantar, choro por não me renovar.
É sempre assim no fim?
É sempre dor, enfim?
Meu nome é ninguém, minha idade é nenhuma, minha sina é nada.
Sou dor traduzida em palavras.
Sem mim...

.Condicional.

2006-04-27T09:38:00.000-07:00

Dez mais Dez, não resolvo, apenas absolvo o erro matemático. Já que errar é um mero ponto de vista, atesto o fato de que Einstein era um gênio( sabia que ele era ruim de contas?). Seis mais seis, ainda nesse tom confirmo, mas reverto a ordem imposta, assimetria é a meta da vez, será que eu sou descontrol? Que seja então, dois mais dois, quem sabe a última escolha seja a pior, talvez seja o que sobrou mesmo. Complicado, Complicadas, estereotipadas, um mais um, vc é igual a dois? Não entendeu nada? Tudo bem, mate mática é ilógico, e eu bem prefiro História!!! 20, 12, 4 e 2.Conjuntos , e união!!

"

.Plug.

2006-04-25T08:23:00.000-07:00

Na dúvida, aperte o botão de emergência.

Provocação:
Você realmente acredita em tudo o que vê? Acredita que o mundo é infinito, ou seria o universo, quem sabe o cosmo, você não duvida? "Viagem ao centro da terra", "20000 léguas submarinas", "Solaris" ... e depois vêm me falar em leis e condutas morais.
Reflexão:
Acredito no que vejo, no que sinto (ainda que o meu cérebro possa me enganar), nos sentidoa clássicos, de um a cinco. O fato de o sexo ser feminino não justifica o sexto, é apenas mais uma invenção masculina para comenpensar a inferioridade atribuída a mulher(soou uma tanto feminista isso).*Leia: Heloneida Studart, "Mulher objeto de cama e mesa". talvez eu acredite em feminismos feministas.
Questão:
De onde vêm os bebês? Ter deduzido não foi difícil, acho que é o que chamamos de instinto ( nada de sexto sentido). Quando li o livro, de capa azul bebê, me detive nesse trecho "Quando a mãe e o pai fazem isso ( sexo) para ter o bebê... é porque eles se amam". Estou esperando a versão para mães solteiras e/ou acidentais.Ponto.
Opção:
Livre-arbítrio, se você realmente acredita nisso, lance mão de sua reflexão mediante alguma questão ou ainda uma provocação e faça a opção, de continuar ou não.

Na dúvida, aperte o botão da inteligência.

.Mentex.

2006-04-06T09:26:00.000-07:00

Continuando a vida de escrever sem saber aonde vai dar se vai dar pé se vai prosseguir essa sina do pensar do imaginar de desdenhar o descrédito de viver em meio à gente em meio a dor em meio a um misto de não saber como proceder...com a vida!!!

Puzzle

Das duas uma, isso é tudo mentira ou um surto qualquer me[te] afetou.
...(pula)

A singularidade de cada vida tem mais vias que um labirinto de espelhos. Eu adentrei mas não acredito em saídas. O pior é perceber que nem todos podem refletir você, são os chamados "vazios d'alma". Uma coleção desses me faria acabar. Reflexos...
...(volta)

Fico com a segunda opção, talvez seja mais plausível. Já que não acredito em teorias e redes de conspiração, decidi marcar hora num pisiquiatra qualquer[?]. Não tomar remédios por muito tempo me dá a impressão de estar sendo corroída aos poucos. Mas eu tenho medo de agulhas.
...(pula)

A saída talvez seja se fazer invisível, quanto mais vazios menos cor, menos brilho, menos dor. Sem reflexos para te entregar, p/ te escancarar a cruel realidade "Você é uma vida incolor". Assim, apagarei a luz e o reflexo da dor. O vazio liberta os fantasmas, te mostra a saída e abafa a dor. Sem apologias[ponto Final].
...(volta)

Então são 3 por dia, tomo 6 p/ prevenir qualquer coisa a mais. O duro é o sono e a tremedeira , mas como disse o médico "a saúde mental vem em primeiro lugar". Talvez eu tome 9, pra ver se finalmente encontro a saída daquele labirinto de espelhos onde cada vez menos apareço refletida[o]. Ou talvez 12...

Fin

.Off.

2006-03-20T09:11:00.000-08:00

A impressão que se tem é que o mundo apagou, que o mundo resolveu desconectar a minh alma, me desvencilhar do corpo, me desconectar.
A dificuldade é se encontrar em meio à multidão, se decodificar.
A minha senha mudou, ou fui eu que me esqueci de lembrar?
=X

.Provocação.

2006-03-07T06:25:00.000-08:00

É, talvez eu possa creditar o triunfo a você.Golpe baixo, mas sem juiz é impossível contestar. O choro evoluindo da dor muda até se tornar lágrima-indício da derrota- A voz falha, o ouvido cala-se, você diz que sim a tudo, sem critérios- Hello Looser!!!
Digamos que vencer seja agradável, mas melhor ainda é perceber o quão idiota é o vencedor em crer na sua verdade, quando vier o tombo, gloriosos serão os sorrisos e aplausos de tantos perdedores e sensíveis convictos.
Sonn...
Sorria você está sendo filmado!
°°

.Centrífuga.

2006-01-31T12:58:00.000-08:00

[Curiosidade é meio que conhecer com a imaginação]

O Quarto é grande, talvez o suficiente para uma família pequena, ou alguém com um cachorro. às vezes ouço latidos, depois penso que deve ser invenção da minha cabeça,para quebrar a monotonía.Os dias são iguais, na verdade não há dias, nem horas, há somente uma sensação contínua de estar, de ser. As janelas lacradas me fazem inventar as horas,assim, quando apago o abajur é noite mais uma vez, invento uivos e outros sons na minha mente, tentando adormecer. Penso que ao acordar terei fome e novamente atravessarei o corredor comprido, esperando que Ela acorde impaciente,dirija-se à cozinha e como um peso na nuca me adormeça todo o corpo,instaurando uma certa demência em mim(...)

.head.

2006-01-16T06:35:00.000-08:00

Mas fácil que ser um sim em meio a uma discussão é tentar compreender e se ver perdido em meio a um turbilhão de pensamentos.Como se a sua cabeça, a minha, de quem quer que seja fosse um realejo e a porra do papagaio só pegasse os papéis mais sem noção de dentro dele(a).É enxaqueca,acontece quando durmo pouco ou quando tento acordar em meio a pesadelos.Pesadelos, aqueles mais devastadores, enxaqueca, é a mente pedindo pra descançar, pedindo um tempo em transe, fingindo não pensar.Um realejo com fitinhas de biscoitos chineses da sorte,A Sorte, a de hoje "Acreditar em algo já é o começo para realizações e conquistas".Hahaha, mentira deslavada, mal contada, retardada(?)...É apenas um entorpecente,PESADO,a Sorte,fé.Dia de Santa Imaculada da Beatitude, conhece?Nem eu, não importa, o importante é acreditar.É,ainda chego lá, semana que vem, numerologia e um coquetel de chás.Dor de cabeça, dor na cabeça, inchando...enxaqueca.

Radiohead

2005-12-19T10:30:00.000-08:00

Fitter Happier

Fitter, happier, more productive,
comfortable,
not drinking too much,
regular exercise at the gym
(3 days a week),
getting on better with your associate employee contemporaries ,
at ease,
eating well
(no more microwave dinners and saturated fats),
a patient better driver,
a safer car
(baby smiling in back seat),
sleeping well
(no bad dreams),
no paranoia,
careful to all animals
(never washing spiders down the plughole),
keep in contact with old friends
(enjoy a drink now and then),
will frequently check credit at
(moral) bank (hole in the wall),
favors for favors,
fond but not in love,
charity standing orders,
on Sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants),
car wash
(also on Sundays),
no longer afraid of the dark or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate,
nothing so childish - at a better pace,
slower and more calculated,
no chance of escape,
now self-employed,
concerned (but powerless),
an empowered and informed member of society
(pragmatism not idealism),
will not cry in public,
less chance of illness,
tires that grip in the wet
(shot of baby strapped in back seat),
a good memory,
still cries at a good film,
still kisses with saliva,
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick,
that's driven into
frozen winter shit
(the ability to laugh at weakness),
calm,
fitter,
healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics.

.títulos.

2005-11-26T08:46:00.000-08:00

Projeção

Mas faz tempo,aquele dia nublado em que te vi dar meia volta e não olhar pra trás.Também,o que me faria crer em apostas de esperença?Talvez as tuas roupas na minha gaveta,talvez o teu cheiro impregnado nas minhas narinas,talvez o fato de que apenas uma brisa de vento me faz lembrar você.Você é apenas o que eu quereria conter em mim,trancafiar o mais fundo possível,para que ninguém,nem nada ,somente eu e meu sofrimento estúpido/adolescente pudéssemos lhe acessar.Eu já te falei que odeio a sua sombra?Pois é ela quem me persegue,quem me corta as vísceras inundadas pelo te suor,a tua sombra.Por ela,pela sombra,por aquela mísera parte do que tu és,apago as luzes,instalo-me na escuridão,tentativa nula,de anulação mesmo.Num rompante,me roubo os olhos,me lanço à sorte de não te enxergar,nem tua sombra,nem teus olhos azuis a me devastar,te apago.Um a menos,menos um a me triturar.Menos um sentido a aprisionar...em você.Entorpecentes,minha veia,eu e você a sonhar,apague a luz,eu te amo,meu odiar...

.conta.um.conto.

2005-11-16T18:56:00.000-08:00

Sentidos

Naquele dia ela parou de chorar.Sem nenhum aviso,apenas parou de chorar.
Acordava todas as manhãs antes que ele abrisse os olhos.Já se acostumara ,fazia por pura inércia,rotina doméstica.Levantava,lavava o rosto,penteava os cabelos,sempre do mesmo jeito.Ele acordava com o cheiro de café impregnando as paredes,olhava o relógio,era sempre cinco e meia.Não se olhavam,ao final do café amargo e preto,limpava a boca com a toalha de mesa ,pousava-lhe um beijo na testa e saía,igual a todos os dias.
Quando morreu o primeiro e único filho,pararam de se olhar.O menino,de dois anos,afogara-se na banheira.Ele a culpara,ela se culpou,os olhares silenciaram.
Assim passaram quatro anos,em silêncio profundo.Ouvia-se apenas o canário cantando e Ela a soluçar.Chorava todas as tardes.Por horas,até que Ele chegasse,beijasse-lhe a testa e não a olhasse.Chorava por estar morrendo por dentro,definhando aos poucos.Chorava por não conseguir gritar.
Num dada manhã,Ele acordou às cinco ,antes que Ela levantasse.Lavou os olhos,fez a barba e chorou.Chorou até que os olhos cansassem .Ela não levantou,ele não tomaria o café amargo de sempre.
Quando saiu do quarto e olhou pela janela,Ele estava pendurado na árvore do quintal,pelo pescoço.Vestia o terno do casamento,penteara os cabelos e se perfumara.Foi a primeira vez em tanto tempo que Ela o olhava nos olhos,agora sem vida.
Naquele dia ela parou de chorar.Guardou o bule e o coador de café, sentou-se à porta da casa, esperando que não só as lágrimas, mas que o resto de si secasse.Lembrou apenas do primeiro olhar que Ele dirigiu à Ela ,e esperou.